Pensar

Eu penso demais.

Penso em borboletas sem asas e cascas de cigarras, em mortos e tempestades, em gatos e fantasmas. Penso no meu cachorro que morreu e em onde ele deve estar agora. Penso em quando vou morrer, e em quando os que amo vão morrer. E de pensar tanto me esqueço de viver, e fico assim, com uma pata de tigre me esmagando o peito e sem saber o que fazer neste sábado inútil, com preguiça de respirar e de fazer meu coração bater.

Aqueles dias em que tudo poderia simplesmente desaparecer. Hoje. Eu normalmente agora me deitaria para um cochilo de fim de tarde na frente da TV, assistindo aos programas tradicionalmente tacanhos do sábado, e me sentindo levíssima de sono. Mas eu me deitei, li duas páginas de um romance lindo que me foi emprestado, e não parei de pensar em finais. Final do romance, final de romances, final da vida, do trabalho, da semana. Por que agora eu sinto coisas terminando? Por que desejo que o que há de estragado em mim simplesmente se acabe e eu me transforme em algo que nunca serei? Por que insisto em querer mais do que consigo?

Porque temo, porque sou pequena, porque preciso que o universo desmorone para que eu possa iniciar. E sinto a Torre, a grande Torre, chegando, e nada sei do que é preciso para viver.

Porque só penso. Eu penso demais, já disse?E às vezes - só às vezes - tenho vontade de chorar.