trabalho

Eu me sento.
Pilha de papéis à minha frente.
Sobre eles,
letras mal desenhadas,
argumentos tolamente delineados,
reflexões que percebo inúteis.
(as minhas próprias, talvez)
Eu, tinta vermelha nas mãos,
tento.

Quase choro se não consigo.

Mais tarde,
fazer perguntas.
Todas sem resposta.

É o que faço nas minhas tardes.